CID

La hoja

El viento reclamando a mis párpados la salida de la brisa, un semblante serio maldice las corrientes apañadoras de sueños que no se pudieron realizar. Con voz indiscriminada abofetea la cara del infiel durmiente que pide más tiempo.

Gota salada  moja el cuadro en blanco que espera ser parte de una obra de arte. Pobre, que nunca será pintada por un artesano, pobre, por guardar las esperanzas de tener colores, sólo eso es, un sueño húmedo dirigido por las páginas que lo rodean.

Solo los escribanos pasan por su lado, no se deja agarrar de ninguno, sabiendo que en sus expectativas son de acuarelas sus líneas y de cedro su figura, un color opaco es su sufrimiento.

Cristian Cisneros